février 2012
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Lettre 9 - Cimetière
La tâche rouge, et l’empreinte, près de la poignée de la porte.
J’y ai laissé un doigt et ses sillons gravés, délicatement capturés par le velouté de cette surbrillance écarlate de laquelle ils émergent.
Mon œuvre imparfaite – la voilà, et je la contemple, comme l’étrangeté qu’elle représente dans cette pièce.
Il y a les coulures, tout d’abord, en amont des...
janvier 2012
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Lettre 8 - Ebauche des sentiments
Mes cafés jouent de nouveau aux chaises musicales tandis que mon encre se cherche. Porcelaine clinque sur le formica et en échappe des formes sombres bientôt séchées que je confonds immanquablement aux ratures sur mon papier.
Il fait beau dehors, je crois. Je n’ai toujours pas lâché mon écharpe, pourtant.
J’ai les doigts jaunes qui puent la caféine. La barbe qui gratte....
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Lettre 7 - Sa valise à Sons.
Fatigue.
Je fatigue sous le brouhaha du bar.
Je pense encore à l’écaille.
Je ne comprends pas.
Je ne comprends rien.
Elle était là pourtant.
Bruyante. Tellement imposante.
Elle, qui transportait le monde autour d’elle comme un joyeux bourdonnement, elle, l’instigatrice des tambours et des larsens qui faisaient rage dans l’appartement.
Son rire, clair, sec, qui...
novembre 2011
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“Est-ce l’égo qui se courbe -
Soudain,
le dos rond,
les grimaces
sous...”
– F.B, de son Moleskine.
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Lettre 6 - Ecaillés
Je ne suis pas sûr de l’avoir entendu.
Le claquement.
Elle dévie le regard soudain – et le verni écaillé de la porte chute sur ses souliers.
Je te regarde – toi, tes pieds – et la petite écaille rouge qui dégringole, et vient se promener le long de ta jambe pour tomber finalement sur la laine de ta chaussette.
Prisonnière des mailles, la voilà qu’elle reste, et préside, soudain.
...
octobre 2011
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Bois
A nouveau, le bois remue au sein des viscères
Et m’active, Pantin.
A pleines mandibules symétriques la trappe s’ouvre et dévoile: mon gouffre.
C’est un puits sans fond, sans source
Que tu voies là, au creux de ma gueule.
Incohérence, vide écho.
septembre 2011
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L'Equipe
Le temps pèse sur tes jambes,
comme lourde lassitude, impatience.
La pression sur ta main:
maladroite,
incohérente,
exigeante;
telle veine précipitation,
battements du coeur,
survie.
L’horizon trouble à soleil couché
Plonge l’équipe dans la pénombre
Il n’y a plus de lignes, plus de point;
Seuls demeurent sous nos souples semelles,
le gravier, brut et aiguisé,
la...
mars 2011
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“Serait-ce moi, au même endroit?
Ici – la glace, le visage froid ;
L’élan,...”
– F.B, de son Moleskine.
octobre 2010
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“Il y a bien longtemps que tu me lances cette balle aux angles noueux;
à la...”
– F.B, de son Moleskine.
septembre 2010
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“[…] Yeux-marée-basse en face de moi voient mais ne regardent pas,...”
– F.B (de son Moleskine)
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Lettre 5 - Peurs
La vie avance, et elle n’avance pas. Au fond du café que Patronne me sert je m’amuse à voir l’avenir. Un jour, un vieux monsieur grec m’a dit savoir lire l’avenir dans le marc de café turc. A son image, me voilà à inspecter la forme au fond de ma tasse, comme en séance avec le psychiatre.
J’essaie de nous y voir.
J’essaie de m’y voir.
Je ne vois...
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Lettre 5 - Airs
Je saute d’un archet à l’autre, il me semble, sur ce violon que je connais si peu. L’un joue en demi-ton, en notes mineures, longues et vaporeuses. L’autre joue en majeur, et, à saccader et frapper les cordes aussi fort qu’il le peut, les fait aller se briser contre tout ce qu’il y a autour. Un jour, je nous idolâtre et me perds dans mes rancoeurs, l’autre...
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Lettre 5 - Erk
J’ai besoin de confiance en moi. C’est ce qu’Elle me dit hier soir. Et tandis que je caresse son bras d’un air absent, je réalise que j’ai envie d’une cigarette. Je me lève, je sors. Elle me regarde, me demande où je vais. Je me retourne, hausse les épaules, et lui réponds « m’en griller une ». Qui s’inquiète du fait que cela faisait cinq...
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Lettre 5 - Transitions
Paris,
Patronne o’ clock.
Je me suis demandé combien de temps je n’étais pas venu écrire. Combien de temps cela faisait que je ne m’étais pas penché sur cette bonne vieille table? Patronne m’a demandé combien de lignes j’allais aujourd’hui gratter. Elle souriait, de ses belles dents encrassées. Je lui ai répondu « au moins deux cent, Madame ». Elle...
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Lettre 5 - Cheese
Paris,
Que des conneries.
J’aurais payé cher pour être une minuscule souris, gentiment infiltrée entre ses deux orteils que j’aurais pris un plaisir fou à ronger, à ronger jusqu’au sang, jusqu’à ce qu’il se penche, qu’il se penche et se gratte, et qu’à pleines mandibules je l’attrape, m’agrippe, découvre un peu plus mes dents et qu’avec...
août 2010
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“Une à une, poutres tombent, à grand fracas, à bas sourdines!
Elles sifflent et...”
– F.B - de son Moleskine.
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Lettre 4 - Nuits de labeur, mots-leurre
Paris,
Nuits de labeur et mots-leurre
Il me semble, il me frappe… qu’il y a certaines images qui me reviennent, éparses. Tels des oursins rejetés par la mer basse, elles piquent du fond de ma mémoire lasse, ou bien trop surchargée. Ma mémoire parfois recrache, et me force à me rappeler.
3 heures du matin sur mon âme. Le temps grisaille avait chatouillé mon humeur maussade,...
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“Comme pièce manquante du puzzle, essentielle, indispensable
Ce besoin est, de...”
– F.B, de son Moleskine.
juillet 2010
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Lettre 3 - A mes alcools et cafés (suite et fin)
Les derniers cafés, à d’autres, l’alcool.
Les derniers rayons du soleil quotidien éclaboussent ma main qui s’agite sur le papier, voyageuse, aventureuse, entière, cosmopolite, presque enragée. Le marbre s’est un peu réchauffé au fur et à mesure des heures et des heures et mes tasses de café qui ne peuvent plus jouer aux chaises musicales ont appelé patronne qui vient de me...
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Lettre 3 - A mes alcools et cafés (4)
De l’eau! Son café…
17h00. L’attaché-case à la main, et une pomme à moitié croquée dans l’autre. Je laisse le nuage noir des ennuis professionnels lentement me quitter. Je l’imagine doucement s’envoler derrière moi telle une petite boule de stress sombre et bien compacte aux ailes efficaces. Je sais qu’il saura revenir se pencher sur moi à...
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Lettre 3 - A mes alcools et cafés (3)
Cafés n° 2, 3, et 4 et d’autres, d’autres, et d’autres et…
Il est 8h45 quand on se sépare à notre station de métro habituelle. De mots doux en gestes ponctués, je lui traduis mon « au-revoir » et mon « bonne journée », et je regarde bientôt ses cheveux s’envoler alors que la rame de métro reprend sa folle poursuite le long des artères...
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Lettre 3 - A mes alcools et cafés (2)
Café n°1
Elle s’était bien réveillée. Ses cheveux n’étaient pas trop emmêlés, les paupières de ses yeux rapidement décollées et les sillons maladroits que les draps avaient imprimé sur les pommes de ses joues lui donnaient un air enfantin qui m’avait charmé.
D’un geste habile du doigt, je lui attrape le nez. Le capture. La ramène doucement à moi et dépose sur ses...
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Lettre 3 - A mes alcools et cafés (1)
Paris,
à mes alcools et cafés
Alcool n°1
Il est tard et une nouvelle fois, je me retrouve à me tourner et me retourner au creux de mes draps. Elle est blottie dans le blanc de notre soie, et elle gémit légèrement, de plaisir, comme à chaque fois. La manière dont elle semble apprécier le sommeil, si difficile à atteindre pour elle semble-t-il, ainsi que la douceur de notre duvet et la chaleur...
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“‘Il était un bois qui n’avait pourtant pas d’odeur, ni de...”
– F.B - de son Moleskine.
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Lettre 2 - A toi
Paris, à toi.
Aujourd’hui, j’ai longuement réfléchi avant de te dire « je t’aime ». Et tu remarqueras, sans l’avoir pourtant alors remarqué, que je l’ai finalement dit. Je l’ai dit, savouré, apprécié, digéré, puis j’ai fermé mon clapet; j’ai souri et j’ai déposé sur ta joue un gros et sonore « j’ai envie ». Tu...
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“Peut-être – nous, au travers d’un verre déformé
Peut-être – nous,...”
– F.B - de son Moleskine.
“You took all my words when all I wanted to do was say them.”
– via: I wrote this for you (via kari-shma) (via quote-book)
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“‘Voilà bien des heures que je ne sens plus les vis,
au bas du corps, en...”
– F.B, de son Moleskine.
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Lettre 1 - L'arche-papier
Face à moi, le papier ne ment pas et demeure, là, noirci et encré. Sans aucune retenue, j’y ai vu mes mots saouls s’y jeter, s’y imprimer, mes boucles rondes le remplir, le salir, le souiller, jusqu’à ce qu’elles le tâchent, indélébiles.
Un, deux, trois.
Trois feuilles de papier et trois cent fois plus de mots qui ne me plaisent pas. Je vois mes mains soudain...
“L’arche sainte est muette et ne rend plus d’oracles”
– Racine, Athalie, (I, 1.)